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Nous sommes des
buveurs de brume


Ici, là, ailleurs
Nous récoltons les instants de grâce
Qui nous désaltèrent, nous apaisent
Nous n'épinglons pas les papillons sur les murs,
Nous n'aimons pas la nature... morte
Nous respirons les parfums de l'ombre
Caressons les voiles de l'aube
Bavardons souvent avec les lucioles
Nous pratiquons la course, la marche,
La promenade, l'attente, l'espace
Nos empreintes demeurent discrètes et intangibles
Prêtes, à leur tour, à étancher une soif

Nous allons mourir, nous le savons

Nous sommes des buveurs de brume.

Hervé Diasnas



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